Es scheint, als wäre dieser Frühling der letzte.
Wie jedes Jahr.
Mutierte Pflanzen jagen ihre geilen Triebe in’s Sein.
Viel zu früh.
Von vorn.
Alles wächst.
Nichts ahnend.
Ankündigung eines finalen Exzesses.
Sucht zu werden ohne Sinn.
Allein zu sein.
Scheinbar unendlich.

Ich bin allergisch.
Das trügerische Blau macht mich wahnsinnig.
Die Sonne strahlt.
Strahle, strahle, reaktiv.
Es scheint, als wäre dieser Frühling der erste Letzte.
Wie immer.

Tolle Typen werden geil.
Reißen auf ihre Autos an den Dächern.
Rasen durch ihre Sinnlosigkeit.
Poliertes Nichts glänzt in der ungeschützten Sonne.
Reflektiert.
Kommt näher.

Mutiertes Sein schnürt mir die Lungen zusammen.
Kontakt.
Winzige Bomben dringen ein.
Pflanzensperma vergiftet die Welt.
Meine Welt.
Chemie.

Verpesteteter Frühling.
Bayer, Buna, Babylon

(Schötmar 20. Februar 1998)